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Jean-Marc BUTTIN

Preux matamore.

Comme une île sans... Euh...?
Au large du réel,
Guère enclin aux aveux,
Au sel d'un lit de fiel,

Il traîne son délire'
Sur les vagues du vent,
Au syndicat du pire'
Souffle ses vieux tourments.

Sur un rafiot troué,
La proue rongée d'ennui,
Crache un venin salé
Aux creux de mots pourris.

Marin aux yeux crevés
Ânonne un vieux discours,
Aux sirènes rêvées
D'une impossible cour.

Rongé d'un noir combat,
Sorti du fond des temps,
A souffrir comme un rat
Des affres du gros temps.

Un souvenir diffus,
En quelques mots criés,
Exulte son rebut
De violence engrangée.

Se drape en ses couleurs,
Pour que coule le sang,
Impossible bonheur
De guerre en son présent.

Fier, autoproclamé,
Tartarin recyclé,
De sa coque rouillée,
Dans la mer s'est jeté.

Cap au lointain néant,
En un baiser de mort,
A drosser les géants,
Comme un preux matamore'.