On ne voit pas ce que traînent nos semelles. Certains prétendent qu’elles ont marché sur le vent, D’autres qu’elles portent de belles aquarelles. Tout dépend des seules chaussures du passant.
Il est certains coins qu’il ne faut pas explorer, Au risque d’y trouver le désagréable. Mieux vaut se contenter de les imaginer, Voire même de ne jamais s’en préoccuper.
Plus de sept milliards d’humains sur notre Terre. Tous n’ont pas de chaussures, certains sont pieds nus, Leurs semelles de peau portent des mystères, Comme les mocassins les mieux entretenus.
Personne ne se préoccupe de son dos. Hommes et femmes cheminent en regardant Loin devant eux, en évitant le caniveau. Sous leurs pieds le sol, même quand il est glissant.
A part des nuées de microbes, sous nos pieds, Il n’y a rien qui puisse nous bouleverser, Du sable, de l’eau, des poussières, des graviers, Parfois des déchets, que les pas ont ramassés.
Pourtant, sur le sol, chacun laisse une empreinte. Visible, invisible, éphémère ou pas, Elle sonne d’une tellurique complainte, Dont la vibration jamais ne s’effacera.
Nos semelles inscrivent le livre des temps, Que la Terre porte sur sa frêle écorce En traces, qui sont emportées par tous les vents, Jusqu’à l’extinction bleue de toutes nos forces.
