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Jean-Marc BUTTIN
Terre de boue.
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Jean-Marc BUTTIN
Terre de boue.
Un ruisseau froid ruisselle en moi
De la poitrine au ventre mort
Il traîne un plomb de lourd aloi
Aux rives où le jour s'endort
Un vent de bruine rafraîchit
Les genets verts et le thym noir
D'une garrigue du midi
Aux bourrasques du désespoir
Une larme cherche sa joue
D'un regard bleu ouvert au temps
Des amours suspendues au cou
Comme un collier au chien errant
Une terre de boue mange
Les racines d'herbes folles
L'automne brasse sa fange
Dans le désir des rigoles
Un corps privé de sa chaleur
En mouvements mous ne s'émeut
Plus des rencontres du bonheur
Là bas où jamais il ne pleut
Au désert des déconvenues
Sur un sable rêche silex
Une déesse dévêtue
Peint à son rêve un bleu cortex
L'amour a épousé la mort
Dans les bacchanales d'hiver
Et leurs orgasmes sont plus forts
Des orgies froides de leurs vers
Commensaux silencieux et lourds
Accrochés aux parois lisses
Des séductions de nos amours
En poches de nos pelisses.