Foison de couleurs sur les marbres gris et noirs, Toussaint expose tous les chagrins et les cris, Sourds de douleurs au creux de profonds désespoirs. Jour des morts, pour les vivants cimetières gris.
Chacun y va de son pot de fleurs agencées, Les plus gros débordent d’arrogance fière, Les plus petits ne sont pas les moins arrangés, L’important reste dans les pensées sincères.
Le chrysanthème tient fort le haut du pavé, Couvert multicolore des tombes fleuries, Il domine de ses formes et variétés La nécropole Arlequin dans son bel habit.
Le commerce de la mort reste fleurissant Aux portes du souvenir et de ses regrets. Les piétons vont en silence se recueillant Sur les secrets de familles et tous leurs rejets.
