Celui dont l’écrit suit un parfait lit cite Quelques mille mots blanchis dans un ruisseau Qu'il but purs et dès son départ félicite L’auteur godillant sur son petit vaisseau
Il subodore que sa belle écriture Vient de l’aliment qu’il en lui descendit Et lentement le pétrit et le triture En sachant ce que son fleuve de sang dit
Fortifié par ces blocs de nourriture Il exprime ainsi ce qui en lui grandit Sur sa ligne sans parasite et friture Avec invisible un merci qu'il brandit
Le complice qui fut son aide implicite Dormit à l’abri d’un mini arbrisseau Après qu’il reçut un maxi plébiscite Qu’obtinrent Voltaire et un certain Rousseau.
