Un, deux, trois, quatre, cinq, six, sept, beaucoup de points S’entassent dans son escarcelle Sans ménager l’autre car celle Qui lutte avec lui n’a pas un beau coup de poing.
Qu’à cela ne tienne, Etiennette a d’autres armes Aiguisées en dehors du ring Dont un brushing valant un swing Qui cueille le menton et déclenche les larmes.
Les yeux charbonneux, les lèvres peintes en rouge Seront égaux à un crochet Placé juste sous le bréchet Efficace même si l’adversaire bouge…
Encore une, deux, trois cordes tendent son arc Qui a décoché une flèche Dont la pointe aiguë cache une esche Appâtant le battant priant Jean, Luc ou Marc
Qui mord à l’hameçon et se pique la bouche En hurlant « milliard de dieux, Qui osa ce geste odieux ? » Et se racle la gorge en recrachant la mouche.
Le leurre a don' feinté le champion de boxe Aux petits poings dans ses gros gants Lourds de cuir dur et arrogants Qui perdit au profit d’un heureux paradoxe.
