La porte entrebâillée est faiblement ouverte Par définition Sa fibre brute n’est qu’en peinture couverte Pour sa finition : Concassé le chêne est demi-infranchissable Et compte sur la clé Abominée par le visiteur haïssable Au petit bras musclé Comme les cheveux du vent frisant derrière elle Sans savoir ce qu’ils font ; La fermeture est la barrière intemporelle Dont les gonds se défont A chaque fois que le vent la soulève et passe Apporter son air frais A chaque fois que les pas s’avancent trépasse Le secret au coffret Gardé par fenêtres portes cloisons la plinthe A ses trous de souris Découverts eux aussi et chante la complainte De l’Indien Missouri Qui se rappelle avoir laissé entrebâillée La toile de chez lui Et son peuple envahi sa patrie mitraillée N’ont plus jamais relui ; Petits petits petits enfermez la journée Dans vos murs et la nuit ; Si tant de gens et le vent refont leur tournée Pour briser quelque ennui Au coffret les secrets n’ont pas de bonne porte Ni d’assurance-clé ; Bâillez et aérez, circulez et qu’importe Si entre un grand musclé.
