Les interrogateurs sévissant sur telle onde N’ont pas hérité d’un certain sieur d’Aubigné Qui encore en vie par leur faiblesse indigné Les obligerait à ne parler qu’à leur blonde
Et il aurait pour les informateurs signé Un paraphe avec sa plume alerte qui gronde Le mauvais rapporteur du spectacle du monde Par un sabir idiot qu’il aurait souligné
Sans se consoler il écouterait Blanquer Aussi tondu que l’œuf découlant de la poule Qui l’a si mal couvé qu’elle dut le planquer
Ce sinistre ministre a la langue qui moule Un Français sur sa bouche aussi louche que lui Quand la nuit chaque vers du sieur d’Aubigné luit.
