Les soleils fatigués s’en vont se reposer Dans la nuit où l'idée dort sur un lit de cendre Aussi grise et ridée qu’un hymne à composer Sur un mur d’escalier impossible à descendre
Les soleils attristés de tuer jusqu'au sandre Ne furent pas priés par aucun de poser Leurs épées convoitées par le Grand Alexandre Sans qu'ils eurent une autre idée à proposer
Ils mirent du temps pour réfléchir en commun Au changement devant s’accomplir sans mesure Pour ne pas décevoir et ne pas voir comme un
Traitement appuyé assurant une usure Aussi prématurée du naturel accord Qui lie l'âme éternelle à l’éphémère corps.
