Si ses cinq sens sont sains que craint son odorat Qui envoie ses narines Humer le vin divin que Bacchus adora, Un parfum bien plus fin que l’odeur des latrines ?
Fine est son ouie qui parmi des sens sûrs d’eux Ouvre en grand ses oreilles Au bruit affreux d’œufs creux qui se cassent en deux Dans le nid des corbeaux, des geais et des corneilles.
Tous ses sens sont si sains que son toucher sait bien Quand se pose sa paume Sur la rondeur d’un sein le bonheur – oh combien - De tâter avec soin la plus pulpeuse pomme.
Sa vue au sens aigu est sûre que ses yeux Rougissent les joues roses Des amours espérant que ces perles des dieux Roulent partout sur eux pour guérir leurs névroses.
Tous ses sens sont dessous si le souci du goût Est jeté dans l’ornière Mais il viendra à bout d’un repoussant ragoût Que mettra son palais à la place dernière.
