Le Monarque épuisé n’avait que peu dormi. Son suivant alluma un feu réconfortant Qui réchauffa la troupe et tous ses gens, hormis Le Roi des Illusions au passé éclatant.
Un médecin penaud, impuissant de taille, S’essayait à soigner ce glorieux malade Qui n’avait sur le corps aucun bruit de bataille Et dont l’esprit pleurait cette triste ballade ;
« Ma chair ne souffre pas, c’est mon âme qui crie. Elle n’offre au futur que de pauvres écrits, Aucun acte concret n’est le fruit de mon règne ».
C’est alors qu’il mourut. Je sais son désarroi, Le Poète est pareil à ce semblant de roi ; Nul bonheur ne naîtra de sa plume qui saigne.
