À la fontaine d'or où le soleil respire, J'ai rêvé du bleuet au revers de l'amour, Un bateau de papier en fait déjà le tour, Et l'arpège du temps vient mourir sur ma lyre.
Porte au large des mers par la tempête et l'ire Cette oeuvre inachevée où, mortel un beau jour, Le Poète viendra, délivrant de sa tour, Enamourer la Muse offerte à son sourire !
Anonyme ou célèbre au regard de l'esprit, Il n'est que vaine gloire et seul compte l'écrit : Car hors du temple ouvert aux plus grandes mémoires,
Un génie, ignoré par son siècle souvent, Qui charme le lecteur parmi tous les grimoires, Sauve avec Camões ses vers, des flots, du vent.
