La brioche est mangée, il reste le pain noir Tout est serré, petit, dans nos cœurs d'infarctus Le sourire est changé en un raide rictus Et l'amour est plié au fond de nos tiroirs
Silence ! Jours déserts ! Paroles ravalées ! Minuscules actions du manger et du boire ! Pas un cri de plaisir dans notre lit-dortoir Pas un souffle de haine à nos lèvres soudées
Pas même le grand jeu des amours contrariées Pas de larme à verser sur le sein de Vénus Pas de refuge auprès d'Eros ou de Bacchus La mort au petit feu de cendres dispersées
Ah, revienne le drame au bout du désespoir !
Chamboulez-nous, le vent, la pluie des lourds nimbus !
