Quand le calme s’emplit de hurlements muets, Que le vide est gorgé du trop-plein des absences, Que la mer d’huile engendre au fond ses turbulences, Que le secret des nuits anime les objets ;
Quand le tigre en arrêt accumule ses bonds, Que le maître de soi dompte ses violences, Que les statues au parc proclament leurs silences, Que l’air figé retient le souffle des typhons,
On ne voit que la paix des surfaces atones. On se prend à rêver à l’éternel présent. Tout serait vanité à jeter au néant Même si le creuset des avenirs bouillonne.
On s’étire en baillant. L’heure s’immortalise. Dans l’air appesanti, tout est paralysé. La certitude naît du doute éternisé, Et l’aveuglante foi invente les églises.
