C'est le maquillage sordide de la mort Qui, après la pêche, miroite à volonté Dans les yeux des poissons asphyxiés.
C'est le départ sans retour Des bateaux pleins de rêves Pour des ports lointains sous les océans.
Ce sont des cris d'alarme de trains volants Qui serpentent l'espace en embrassant les éclairs, Et ne s'arrêtent qu'à la gare des tombes.
Et, dans les rues des oiseaux métalliques se posent Pour faire la livraison de leur chargement de peur Tout en roucoulant l'hymne à la destruction totale.
Mais au beau milieu de tout cela il y a le poète. Avec peine et sérénité, il observe et scrute Dans les regards douloureux des enfants de la guerre Les mots qui passent en cohortes d'images mutilées.
