Hier encore j’étais en vie. Aujourd’hui, Je suis tout gris. Les jours passent sans que je m’habitue. Rester dans ce lit, ça me tue.
La fin semble tous les jours plus proches. Pourtant, je ne sais pas pourquoi, je m’accroche. Je parle avec mes yeux, Dans le presque impossible espoir d’aller mieux.
Le regard inquiet, je scrute la porte Comme une mort qui s’approche. Si jamais elle s’ouvre, je souris et j’espère Que la magie de la vie s’opère.
Mes paupières lourdes de douleurs Sont rongées par la peur. Souvent, j’ai envie de pleurer. Que puis-je encore espérer?
Le manque d’air m’ulcère, Mon corps me désespère, Le silence m’engourdit Comme le murmure de l’oubli.
J’ai la bouche pâteuse, L’horizon amère. Tous les jours, je lutte contre la colère. J’ai l’espérance aphteuse.
A défaut d’une totale guérison, j’aimerais bien une rémission. Vais-je souffrir encore longtemps? Rester dans ce lit ne m’amuse pas vraiment.
