Je suis une page, Une page arrachée à la vie, Juste quelques mots D’une page perdue Qui cherche à retrouver, tout seul, La mémoire.
La mémoire Est une page blanche, La vie, un livre constitué de pages, Un seul être lui manque Et tout est dépeuplé De la vie.
Avant d’être arrachée, Je n’étais qu’une page, Une page de plus à tourner, Je ne voulais rien, Encore moins d’être arraché Par des mains qui se tendent.
Quel était ce livre? Quelle était la page d’avant? Quelle était la page d’après? Quelles étaient ces mains? Peu importe! Je suis libre d’inventer...
