Voici dans l'heure aimée d'une après midi verte, Qu'un regard s'est collé au missel entr'ouvert Et Dieu n'est plus ma foi qu'une idée qu'on disserte ; Après que la servante eut reprit ses couverts.
Et que le patriarche en sa chaise, n'agite, Entre ses doigts bouffis, le cylindre onctueux ; Aux tabacs bruns et blonds, où l'âcre humeur médite, Le nuage oppressant, l'aconitine bleue.
Voici l'après midi, verte, où l'absinthe meurt, Où le tabac froidit et tel le front chargé ; D'ignobles soubresauts, ah c'est encore une heure, Où Dieu n'est plus ma foi, qu'un histrion moqué.
