Sembler sans biens où l’on tue pour cela, Est-ce être roi ?
La rue glisse et s’oppose aux progression trop rapides des Passants. Ils l’obstruent sans jamais prouver mieux ni pire.
Sans compter. Ne jamais cligner des yeux sous leur regard. Sinon, disparition. A chacun sa trappe, à chacun son Escabeau et son drapeau pour mieux descendre.
Lu ou entendu. Rires sous les stèles des anciens Condamnés. Rien, Pluie et pleurs des cavaliers passant. Sentir sur les marbre Choc des roses jetées par eux. Les alphabets divers pour épitaphes.
Enfin, en fin, l’ultime, le bout, la falaise de l’être ou le Quatre-vingt derniers mètres avant la chute, l’enfoncement Dans les sables. Rejoindre ainsi les planctons Les animaux minuscules à marée haute.
