Le regard inquiet de celui qui sait Il se dit : “profite !” car il faut faire vite Temps qui nous épiait, dès que l’on naissait Humble néophyte : “Sais-tu où t’habites ?”
“Es-tu à ta place ?”, “Quelles seront tes traces ?” Feuilles flânent en chutant, Hommes chutent en mutant Comme cela m’agace ! Et pourtant, tout passe Les rêves chahutants mourront en luttant
C’est joli l’écume, une route qui fume Petrichor, buée, délicate fumée Douce brise et brume, parfum des agrumes
Nos voix enrouées de l’avoir loué Cette pesante enclume, plutôt que la plume Et avoir échoué, privés de bouées…
