Morts dans une bousculade ou chute d'un gratte ciel Ces randonnées mortelles, ces rencontres scélérates Vos pertes camarades nous laissent un goût de fiel Ces jeunesses, si belles, furent chantées par Hécate
La déesse de la Lune pleure vos vies d’étoiles Si fragiles destinés, par les Parques tranchées nettes Pour choir dans la lagune aux vagues noires telles un voile Qui donc à déclaré, le départ d’une planète ?
Est-ce toi, grand horloger qui les a mis en bière ? Qui t’a armé faucheuse ? Au long bras décharné… Pouvons-nous déroger, éviter la civière ?
Hier, leurs mines heureuses, elles étaient épargnées Savoir s'interroger, le Styx, fleuve ou rivière ? Lors, quand nos rides se creusent, nos vies sont-elles fanées ?
