Les écailles sur nos yeux ! Cash ! La suie dans nos prés… Qu’allons-nous moissonner ? Juste un champs de décombres La terre de nos aïeux aura, cette vêprée, Accouché de morts-nés et de fleurs de pénombre
Elle est loin la clairière, la futaie d’aquarelle Le désir en écharpe, fustige les souvenirs D’immuables manières aux si doux décibels C’est le chant de la carpe, l’effacement des menhirs
Manque d’intensité, souliers, petits costumes Petits pas, grandes erreurs, Nature apesanteur Notre médiocrité et nos regrets posthumes
Décidez sans lenteur, songeries de boudeurs Nos enfants dépités par vos tristes coutumes Tous de mauvais acteurs, mais d’authentiques glandeurs...
