Neuf mois pour ma carcasse, mais combien pour mon âme ? On ne naît jamais homme, est-ce que je le deviens ? Embryon de celui auquel je ne parviens, Celui pour qui mon cœur et mon esprit se pâment.
Mais pourtant en mon sein, j’attise quelques flammes, Qui sont, même ténues, sûr’ment mon plus grand bien, Car, en dernier ressort, sans elles je ne suis rien ; Le fœtus de mon êtr’ s’agite_dans une femme.
Ma véritable mère est-elle de ce monde ? Et les gens sourient-ils de la voir aussi ronde ? Ne serais-je que le fruit d’un simple clinamen ?
Je refus’ de le croire, et mon âme fripée Fera fondre de joie ton corps encor’ crispé : Celui de la sage-femme ; inédit phénomène !
