Quand Novembre accroche son désespoir amer Au-dessus de la ville en traînant son cafard, Les nuages courent au-dessus de la mer Et épousent le ciel dans l'horizon blafard.
Les vitres résonnent des plaintes de l'averse Qui trace un sillon où des monstres pernicieux S'abreuvent en silence à la larme que verse Un enfant de trois ans qui regarde les cieux.
Il cache ses peines au creux de la bourrasque, Confie sa douleur à la curieuse tarasque Que sculpte un noir stratus, en dernier talisman.
Soudain il devine dans le cœur d'un nuage L'ombre d'une forme, le début d'un visage. « Regarde, Papa ! Elle est au ciel, ma Maman »
