Tel Baudelaire, je ne vois que les horreurs Et les exaltations de la vie, si létal Dans un monde déchu, par ces concepts forgeurs Que l'homme latent écrit sur son journal
Horreur! Dans la nécrologie de leurs pensées Erreur! Sur l'encre noire du papier froissé Que l'homme a tant voulu seulement oindre De sa maladive folie ou bonté, poudres de cendres
Tel Baudelaire, qui voyait juste sa vie De peines, de rejets, de déceptions et d'algies Pleurant de sa plume la vive décadence
Horreur! Un tel sort d'homme à homme aberrant Ô Dieu! Ai pitié de ces erreurs d'inconscient, Sur les rives de la vie, il lit ces allégeances
