Vos
poèmes

Ainsi qu’à l’habitude, il pleut !
Il n’aura donc jamais, ô terre
Originelle involontaire,
En hiver un dais de ciel bleu.

Soleil défunt, morne rivage
D’une campagne sans excès :
Au centre du pays français
Son terroir porte le veuvage.

Que les suaires de velours
Epanchent ailleurs leur détresse !
Il est des sols où sécheresse
Et flamme éternisent les jours.

Débarbouillez-lui cette vitre
De la grisaille et de l’ennui,
Par les yeux, le ciel introduit
Au cœur l’aboulique chapitre.

Son temps ne sera donc que çà :
Rêver d’un dôme inaccessible,
Du sourire manquer la cible,
Oh l’insoutenable constat !

Il vit en chambre ses voyages :
L’illusion par des transports
L’entraîne vers d’autres décors
Pour d’idylliques paysages,

Loin, loin dans l’espace sans fond
Sur une route constellée…
Avant qu’elle ne soit brûlée
Par les ampoules du plafond.