Pressé par la coutume Je cours au cimetière Offrir mes fleurs des brumes Aux êtres les plus chers; Un Ave, deux Maria, Je mime mes prières Et je file déjà: J’ai autre chose à faire…
Les Toussaint se ressemblent Et les jardiniers sèment. Il me vient, en Novembre, L’ultime crise en thèmes. Une seule fois par an Honorer ceux qu’on aime Me semble négligent Mais c’est le cycle… Amen…!
