Vos
poèmes

Au sortir de l'hiver, certain dieu d'outre-Rhin,
Malade, sanglote tant et plus, criant "Hilfe !"
L'été bientôt paraît, lui hâle un peu le teint
Mais brûle les forêts, les réduisant à rien
Car, voilà : l'été rosit Gott et raie ses sylves.