Ces briques cramoisies comme unique printemps Et pour les magnolias un champ de volets blancs S’ouvrant chaque matin sous une vue captive Se renfermant le soir sur une âme pensive
Suis-je à Paris ? Ou bien serait-ce Bogota ? Quand le soleil commence et puis finit sa course Sa crinière essorée, une lumière rousse Ruisselle sur les murs d’un semblable grenat
L’immeuble faisant front se transforme en écran Sur lequel défilent les souvenirs d’antan Qui veulent revenir mais en chemin s’essoufflent
Je renverse mes vers dans les pots du balcon J'interromps les pigeons et leurs tendres chansons Pour qu’ils picorent un peu ces oublis qui m’étouffent.
