Au milieu des hameaux chapeautés de rouge Qui surplombent les montagnes où il n’y a nul bouge, Un poète naguère chantait la misère Et l’amour qui berçaient la vie de ses congénères. Une main sans index perchée au ciel Prit le nom des neveux à Ismaël. Et les saisons étalent leurs arts Devant les étrangers séduits par ce regard. Cette terre noble est kabyle Créatrice d’hommes dignes et habiles. Chaque buisson, arbre ou pierre Raconte l’histoire de ce peuple fier. Et de chaque bout de terre un cordon Nourrit ses racines et chaque printemps. Et les oliviers, les figuiers et les fleurs Coiffent de jaune et de vert toutes les odeurs.
