Elle fut, tel un songe, une enfant du bonheur : Rieuse en son matin, si fraîche en son aurore, Fille qu'on adorait, astre d'un âge en fleur, Rayonnant sur mes jours, arc-en-ciel qui s'ignore...
Elle aimait la Nature et l'oiseau voyageur Qui porte haut son chant, et qui redit encore Au printemps des amours, tous les élans du cœur, Et puis s'envole aux cieux, fulgurant météore…
Elle aussi s'envola. Douleur ! Son âme pure Ne se pouvait résoudre à noire sépulture, A cette onde insalubre en ultime linceul!
Un ange, elle devint, ou peut être une rose, Car il semble parfois, lorsque je me sens seul, Qu'un suave parfum, sur mon âme, se pose...
