Entre les flots chantants et les langueurs fuyantes Est né le doux cri de la femme qui enfante Puis les enfants se plient aux géniteurs aigris Ils attendent patients et le poil devient gris
Toute germe à talent, de vertiges se prend S'enlise de fatigue, il dort et il apprend Mais le pauvre se blesse et s'accroche aux grillages Qui ont fermé sa chambre, il tourne alors la page...
Il s'écorche la voix contre les tympans sourds Du grillage qui rouille tant ses larmes courent Il somnole lucide en cherchant son trousseau Il est tellement vide; il ouvre son tombeau
