Les teintes du sol, ocres témoins hivernaux, Voient éclore en blanc virginal les perces-neige. Ainsi, en loin, sent-on le printemps florilège Chuchoter pour sa place le long des canaux.
Le soleil, que berce une timidité pale, A bien du mal à réchauffer ce fond d’air frais Lorsque la douce et âcre fumée que j’exhale Se mêle au parfum de la terre, lourd et vrai.
La brume, qui s’est levée il y a des heures, S’est laissée figée opaque dans mon esprit. Et les six sens tristes, malvoyant, je demeure,
Avide de palper la substance qui rit En cette nature, toujours fuyant et seul, Entouré d’Hiver et son livide linceul.
