Je sortais de chez un mort. Un soir de Toussaint. Je longeais l'abattoir au quartier des tanneurs. Les mains empochées, loin d'un corps, loin de deux seins J'avançais sous la pluie et il était cinq heures.
J'entendis un rire drôle provoqué par le vin Je faisais demi-tour en devinant la suite Pour ce qui est de l'âge elle n'en avait plus vingt Moi depuis sept ans, n'en avait plus dix-huit.
Elle avait, je trouve, le parapluie accueillant J'étais, en ce jardin, un jardinier cueillant. Je lui fit la lecture en regardant ses bas...
Je fuyais au matin en emportant son livre Qu'elle voulut me donner entre deux paroles, ivre. Elle m'appelait déçue.. J'étais déjà en bas.
