Du cirque, puits écrasé de soleil, monte Exhalaison formidable, une clameur La foule hurle à la mort du gladiateur Sur le sable souillé, à terre il affronte
Bouclier levé le trident du rétiaire Il voit les Parques, quel va être son destin Il n'a pas peur de mourir, mais il veut sa fin Belle, mourir debout face à son adversaire
La foule hurle à la mort, veut qu'on l'achève Déjà César Impérator dans sa loge Debout, bras levé, du regard interroge
Alors, être de douleur, il se relève Chancelant, à terre l’épée, le bouclier Immense, debout, pour voir sa fin arriver.
