Fruit confus Extirpé Violé Je suis mort Au jardin Des funérailles de l'infante Assassinée.
J'ai Dans le crâne Un grenier Que je promène Avec ses toiles Ses pinceaux de poussière Coulés de la lucarne Et Dans le sac qui me courbe l'échine Des années de plomb Des siècles de silence Et quelques brassées d'or.
Je dépose aujourd'hui mon bagage Je marcherai léger Sur la fin De l'histoire.
Celle qui m'attend Foule le raisin Du vin De nos épousailles.
