Sous la neige j'avais allumé l'essence des parchemins de bouleau roulés embrasant des mélèzes la brassée de brindilles, un fagot de bois mort...
Trois patates cendrées frissonnent sous la braise et mes vers s'immolent aux sorcières vapeurs des langues incendiaires, qui montent, aux ramures givrées, leurs paillettes dorées.
Tu ne parles pas, comme à la messe où jamais tes pieds ne t'ont porté.
Le feu balance ses pétons comme des fusées d'artifice à la rencontre des flocons.
Le bois susurre et chuinte et dans ton œil unique
celui qui brille, délavé par le temps
luisent l'or de la flamme et le bonheur de l'instant.
