Lames de fond, écume de mort Sur le sable du tréfonds, Un enfant qui s’endort. Il se meurt dans les bras De la divine Morphée, Un instant d’existence balayé, Lessivé pour un circuit En exil organisé.
Larmes de front, silence de mort Sur la plage, un garçon, Une vie qui s’évapore. Il s’est envolé dans le ciel Pour rejoindre les siens, Sa mère, son frère, enlevés, Enterrés bien trop tôt, Triste destin.
Lames de fond, mais qui a tort, Qui a raison d’envoyer Des enfants à la mort, Sur des bateaux usagés, surchargés, Déchirés par les vices d’un passeur Qui s’en fiche pas mal de savoir La destination d’une famille, Leur bonheur ?
Larmes de front, encore et Encore, Des corps s’entasseront pour Survivre à l’effort. Est-ce encore une vie pour finir Dans le décor ? Mon pays lève-toi et crie avant Que n’arrive l’aurore.
