Ce qui s’étend sur le papier n’est pas une femme Mais la forme d’une autre que le désir assiège Volonté, plaisir et illusion pris au piège Des caresses de la plume. Doucement, elle se pâme.
La pourriture du corps est venue salir l’âme Mais l’homme lentement l’a assise sur son siège L’a enlacée, l’a purifiée, fait l’acte qui allège Celle qui gît sur la couche est déjà plus qu’une femme.
Demain, avec le jour, elle reviendra, autre. Il a crevé cette déchéance où le mal se vautre Et a bu goulûment le sang de cette plaie entrouverte.
Dans les cris et les larmes le plaisir est venu Et le dernier soupir éteint sa paix est revenue Ce qui s’étend sur le papier est maintenant inerte.
