Il crie, il gémit. Il est comme le soleil sur les Hauts sommets : Aveuglant et envoûtant. Il est un roc , Il est une rivière. Il est l’Homme qui ressent.
Sa vibration, son âme Fleurit en un bouquet explosif Mystérieux et tragique Merveilleux et lyrique.
Plus haut qu’Icare Dans la brûlure de l’Astre Le cygne est un phœnix Qui consume ses dernières plumes.
