Je suis condamné au vers À faire rimer des sons dont je ne sais quoi faire… Essayer de rimer, de répéter, de plaire Par l’écho sonore de mots juxtaposés. Et j’enrage, je peste, je gueule À trop vouloir m’extraire de ce monde en prose que j’empoisonne de vers.
En vérité, je vois dans ces airs Autant de proses que de vers. Qu’un Stendhal se soit dit : Il ne faut point s’en faire. Mes œuvres, mes romans, mes écrits, À de futurs lecteurs sauront plaire ! Me soulage et soulage mon esprit…
Triste le jour, heureux la nuit. Mielleux, le moral pourtant sapé. J’agis mais je détruis. Dans le miroir, je ne me vois pas. Même debout, je suis abattu. Palimpsestes retouchées d’un troisième texte. Pastiches de comédies célèbres à n’en plus quoi savoir faire. Poèmes névrotiques qui se répètent, se répètent, se répètent…
LA SEICHE EST COMME UNE BÊCHE : ELLE NE CREUSE LA TERRE QUE POUR LA RETOURNER ET RECOMMENCER. COMME LE POÈTE AVEC LES MOTS…
