L’écriture est souvent un refuge, un abri, Elle soulage nos cœurs et soigne nos esprits, Accueille nos tourments sans briser le silence, Et reçoit nos aveux sans juger nos souffrances.
C’est une amie fidèle et une confidente, Toujours prête à l’écoute, sereine et indulgente ; Elle permet de vomir les mots que l’on retient Quand vient le sentiment que la vie ne vaut rien.
Elle est en quelque sorte un instinct de survie, Un lien particulier entre l’homme et la vie, Auquel on se raccroche de nos mains avides, Pour ne pas perdre pied, basculer dans le vide.
L’écriture est aussi un élan, une flamme, Permettant d’épancher nos débordements d’âme, Quand la joie ou l’amour sont soudain si intenses, Que l’on se sent trembler, délirer, comme en transe.
Elle est parfois le rêve d’un monde parfait, La grâce et la beauté qui subliment les faits ; Miracle nous aidant à travers la fiction A gommer de ce monde les imperfections.
C’est un cadeau du ciel envoyé par les anges, Formidable pouvoir d’expression et d’échange, Fait pour nous consoler de n’être qu’éphémères, Et pour nous élever auprès de la lumière.
Ces bienfaiteurs ailés, sans vraiment s’en douter, Nous ont ainsi fait don d’un peu d’éternité, Car l’écrit continue d’émouvoir et de plaire, Bien après que l’auteur est devenu poussière.
