Les armes sèchent, du cœur des innocents Au sang dansant sur les misères De la belle eau beau triste soir Luisant Will-Heaume Apollinaire
Un artilleur au cœur morcif Quand son corps meurt à ce moqueur Mes os durs qui dos au mur marmonnent Tous les mots sûrs que des sots murs Grommellent en riant dans la saumure Marinant dans sa peine ses rumines idées
Des clystères du chaos aux mystères de Mao Lavons-nous de la forme - pas de chromes Existèrent-ils là-haut?
