La poésie s'éveille, l'aventure appareille. Les rimes ne seraient riches sans un peu de moyens. Elles seraient intérieures, ce serait mieux que bien. Leur deux sons, par huit fois, frapperaient nos oreilles.
Les mots seraient choisis, les voyelles sans pareil Et les consonnes assonent dans ce second quatrain. Classiques ou romantiques, que des alexandrins. Acrostiches, hémistiches atteignent le septième ciel.
Au neuvième vers, soudainement, s'amorce la pente. Plus surprenante la chute, plus lente est la descente. A cet instant charnière, descendez du sommet.
Il commence à naître, vous allez le reconnaître. Cent soixante huit mètres mais combien de kilomètres ? C'est la délivrance, une naissance, c'est un sonnet !
