L’Odyssée sur le sol patiente au pied du lit, En son antre un doigt sec, naufragé marque-page, Empreint d’un lire éteint sur le vent du voyage, Mène l’homme au chevet d’un horrible récit.
Une larme sous lui brûle la reliure, S’étoile en rus de lave et glisse sur le bras, Etanche à la douleur, devenu sourd au glas Discrètement sonné, moulé dans la pliure.
Sa dernière émotion soufflait sur les Cyclades, Le corps las percevait les pas de son amour, Sa vie disparaissait au son lent d’un tambour, Son esprit se tordait en confuses chamades.
Il promène ses mains sur le dos découvert De sa femme gisant au creux d’un froid rivage. Servante de Circé, fille d’un Lotophage ? Ses pensées sont figées devant ce livre ouvert.
