La Fleur d'Emo.
Sur la fin de ses jours le Vénitien rêvait,
À la fleur aperçue, un jour, entre deux guerres,
Italienne ou Berbère... un "Bouton" l'obsédait,
En une "tige fine" et "deux fins dards" prospères.
Aux marines du soir, quand le soleil tombait,
Dans l'ombre, il revivait ses courses les plus folles :
Homme, comme ce dieu, ne pouvons nous passer,
De la diaphane nue, mue par la main d'Eole,
À nous coucher instant, voyant autre lever,
Pour cueillir fleur sauvage, en pays barbaresque,
Et chasser de nos cœurs, l'élue qui s'y trempait.
Mais de toutes, passées, quelques fois, il en reste !
Une ! la Fleur Unique, à ne flétrir jamais !
Celle, qu'on a laissée, comme sable dans l'eau,
S'effacer pour toujours, sans l'avoir pu goûter,
Irréelle, en sa [faim]... [la tendre], Fleur d'Emo.
Chambelouse, 20/01/01
