Le Monde se délite en pleine incohérence. Il explose partout, au propre, au figuré, Donnant l'impression d'avoir bien trop duré En voulant, sur le champ, tirer sa révérence.
De quelles maladies souffre le genre Humain ? Quelles ondes déchues blessent-elles son coeur, Pour haïr son prochain avec tant de rancoeur, Au point d'annihiler l'espoir d'un lendemain ?
Le Monde a grand besoin de puissants magiciens, D'Etres où vibre en eux l'âme des musiciens, Caressant de leurs doigts la harpe de l'Amour.
Alors, les assassins et autres malfaiteurs Seront anéantis sans espoir de retour. Le Monde appartiendra aux nouveaux bienfaiteurs.
