Au nord de la Vendée, sur un modeste mont, Dont le nom fait écho au chant de l'alouette, Un fier et vieux moulin, tel un mât d'artimon, Se dresse en résistant au grand vent qui le fouette.
Il rappelle aux passants que la Tradition Possède l'énergie d'un puissant porte-greffe, Elevant le Progrès, greffon en fusion, Solidement scellés comme un bas-relief.
Fruit de tant de Passés, cette Tradition, Porteuse de culture et de fécondité, Ne peut que générer désir et passion, Pour le meilleur destin de la postérité.
Le Progrès se conçoit pour aider les Humains A conquérir l'Amour, trésor de l'existence, Améliorant le sort de tous les lendemains, Sous un ciel bleu d'azur, couleur de providence.
Une question pourtant envahit mon esprit : Ne suis-je, en ce moment, victime de mon rêve, Et voulons-nous vraiment y mettre tout le prix, Qu'à l'issue de la nuit, un beau soleil se lève ?
