Il récolte Les écailles de lumière Pour les tenir à l’abri, Un peu, dans ses bras, Pour les jeter au vent, après, Qu’elles s’éparpillent bienheureuses.
Il invente les mots, Et leur musique Et leur danse et la mise en scène.
Il ôte la poussière, Avec ses doigts délicats Il polit les instants perdus, Ces bijoux invisibles.
