Dans l’acte sexuel, Ce qui m’importe, C’est être en elle. Rester à la porte Est un véritable drame ; Je le jure sur mon âme. Quand je pénètre, Il me semble qu’à chaque fenêtre, Des femmes jeunes et belles Appartenant à la ville rebelle, Qui est toujours debout, M’acclament en agitant leurs bras Avec un mouchoir au bout, Me promettant à chaque pas, Et leurs nuits et leurs corps. Je suis à cheval et j’avance encore. J’arrive sur la grande place Et, là, mon sang se glace. Plus rien ne bouge. Au milieu coule une fontaine Et l’eau coule toute rouge ; Elle a l’odeur de la haine. La forteresse qui s’est rendue Non sans avoir résisté, En se voyant perdue A préféré ne plus exister. Plus personne aux fenêtres Ni dans les rues Ni dans les maisons peut-être. Les clameurs de la bataille disparues, Il me reste ce goût amer de l’inachevé Et cette impression de déjà vu. Je me sens pris au dépourvu
Et pourtant, je me sens captivé Par le spectacle de la cité en flammes. Puis je suis intrigué par le souvenir De tout à l’heure, avec toutes ces femmes Qui ne cessaient de m’applaudir Je ne sais ce qu’elles sont devenues. A chaque coup c’est la même déception Et je me relève mal de ma déconvenue. Alors, je remets à plus tard mon expiation.
